Venimos de la noche y hacia la noche vamos./ Los pasos en el polvo, el fuego de la sangre,/ el sudor de la frente, la mano sobre el hombro,/ el llanto en la memoria,/ todo queda cerrado por anillos de sombra.

Yo pido al edificio que se mueva,/ que libere/ al rayo que era mío,/ pero nada:/ no escucha súplicas el dios de piedra,/ sólo está ahí,/ sólo se afirma,/ apunta al cielo pero igual lo tapia.

Dígame tu sangre de dónde ha sacado y vestido/ esas inflamaciones y esos esmaltes de obra maestra, lucífogos/ y a la vez resplandecientes, semillas de una primavera ardiente y frágil,/ despliegues de la vida, de la cual es emblema este aparecimiento.