Matamos lo que amamos. Lo demás/ no ha estado vivo nunca./ Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere/ un olvido, una ausencia, a veces menos.

Venimos de la noche y hacia la noche vamos./ Los pasos en el polvo, el fuego de la sangre,/ el sudor de la frente, la mano sobre el hombro,/ el llanto en la memoria,/ todo queda cerrado por anillos de sombra.

Yo pido al edificio que se mueva,/ que libere/ al rayo que era mío,/ pero nada:/ no escucha súplicas el dios de piedra,/ sólo está ahí,/ sólo se afirma,/ apunta al cielo pero igual lo tapia.